Durma

Acorda!
Ordenou a si mesmo como se fosse possível entender...
O poeta quando em devaneio
Parece mesmo sono de criança em noites de dezembro
Não sabe se acorda pra vida lá fora
Ou se continua vagando no leito do tempo!

Das Cores Que Não Pedem Planos

Faltava pouco para o amanhecer, mas ela conseguia enxergar todas as cores possíveis.
Ao debruçar-se sobre a janela, percebeu quão dignas eram suas visões, que talvez fosse preciso registrá-las.
Entrou para o quarto atônita procurando qualquer papel e caneta onde pudesse descrever aquilo tudo que vira, tudo que a imagem lhe causara, em meio a tanta desordem o esforço foi em vão. Nenhum pedaço miúdo de papel.
Descendo para a sala de estar tentou tatear na escrivaninha o bloco de anotações onde outrora guardara endereços e telefones e não pôde encontrá-lo. Gavetas do armário, vãos do escritório, não havia sequer uma conta a ser paga, nem um lápis com a ponta comida. 
Impaciente foi até a cozinha buscar guardanapos - que fosse - e tentar pelo menos o velho batom como tinta.
Chegando novamente a janela, que triste surpresa...
Para desgosto de seus olhos, e sentidos o relógio já:
10:00 am


(...)

AUTO EXPLICATIVAS

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Eventos Homenageiam Grandes Mestres

dedeca - Marujada

A Cultura Popular – e seus mestres e brincantes – é o tema de dois eventos no país. Desde de abril, o Instituto Brincante está realizando, na Vila Madalena, em São Paulo, o 1º Festival de Brincantes. O evento, que vai até 10 de julho, tem parceria da Companhia Hidroelétrica do São Francisco (Chesf) por meio da Lei de Incentivo à Cultura (Lei Rouanet) do Ministério da Cultura.

A diversidade predominante no Festival tem como objetivo reunir pessoas dispostas a dialogar sobre as possíveis releituras do cotidiano por intermédio de oficinas culturais gratuitas que já passou pelo cavalo marinho, o maracatu rural e agora festeja o frevo, cultura popular nordestina que teve início em Pernambuco. Além das oficinas, o festival apresentará espetáculos, palestras, debates e encontros.

Rosane Almeida, diretora e fundadora do instituto, explicou: “A tradição existe para criar procedimentos que nos ajudem a entender melhor quem somos e o que precisa ser feito no lugar e no momento em que vivemos”. Ela ressaltou ainda que vivenciar a arte e se transformar em brincante – maneira como se autodenominam os artistas populares – é uma forma de fugir do estresse das grandes capitais e encontrar um ponto de equilíbrio, uma vez que a cultura brasileira de raiz está atrelada a valores que organizam psiquicamente os indivíduos. Segundo Rosane, são valores altruístas que priorizam a qualidade dos seres humanos e suas relações verdadeiras com o mundo.

O evento conta ainda com a participação de artistas pernambucanos para conduzir as oficinas e realizar apresentações artísticas como Flaira Ferro (dançarina), Alisson Lopes (dançarino), Otávio Bastos (dançarino) e Gil Silva (dançarino), que poderão ser vistos dividindo o palco com artistas de São Paulo como Maria Eugenia Almeida e Marina Abib (dançarinas da Cia Soma), Beatriz Miguez (atriz e dançarina) e Thalita Gava (dançarina e pesquisadora das manifestações populares).

O Instituto Brincante fica na Rua Purpurina, 428, Vila Madalena.

I Mostra de Vídeos Brincantes

Em Crato, no Ceará, o Coletivo Camaradas, um agrupamento de pessoas ligadas ao fazer e pensar artístico com ação no Sítio do Fundão, patrimônio histórico e ecológico, está com inscrições abertas até o dia 1º de agosto para a I Mostra de Vídeos Brincantes que acontecerá entre os dias 17 e 20 de agosto. O evento, que conta com o apoio da Secretaria de Cultura do Ceará, tem como finalidade reunir produções brasileiras, amadoras e profissionais em audiovisual sobre cultura popular que serão disponibilizadas para pesquisa científica e como recurso didático para as escolas de ensino básico. A Mostra não terá caráter competitivo e nem distribuirá entre os inscritos qualquer forma de pagamento ou premiação financeira.

Os trabalhos deverão ser entregues em DVD e serão aceitos nas diversas mídias, incluindo vídeos produzidos em celulares. Na capa do trabalho deverá constar o título e duração. A utilização de imagens e músicas de terceiros utilizados nos trabalhos inscritos, é de responsabilidade de seus produtores/realizadores, cabendo a estes todo e qualquer ônus relativo a questões de direitos autorais.

A Mostra terá apresentações públicas dos vídeos em telão que será montado no espaço aberto do Centro Cultural do Araripe, oficina de vídeo com Leo Dantas e Siqueira Jr, e central de reprodução de vídeos para o público. Os interessados poderão adquirir no local os trabalhos que estarão sendo exibidos. Os trabalhos inscritos não serão devolvidos em hipótese alguma. Ao todo serão selecionados 30 vídeos.

(Texto: Nemésia Antunes, Ascom/MinC)

(Foto capa: Associação Brincantes do Folclore Nordestino/Divulgação)(Foto matéria: Neno Canuto)

FONTE: http://www.cultura.gov.br/site/2011/06/10/cultura-popular-14/

Quino e seu Delicioso Sarcasmo

Boa Noite Pessoal!

Essa Semana recebi um email de minha Professora Neucira Durães, uma pesquisadora em cultura popular e excelente militante da situação cultural em que nos encontramos, com um interessantíssimo conteúdo sarcástico do saudoso mestre dos cartoons, Quino. 

O argentino expurga sua preocupação com o futuro de nossa sociedade frente as transformações vividas e o contexto socio-político-cultural da atualidade, que divido agora com vocês!

Um Abraço Imenso!

 

DEUS

 

PERNAS

 

CÉREBRO

 

CONTATO HUMANO

 

CULTURA

 

O PRÓXIMO A QUEM AMAR

 

IDEAIS, MORAIS, HONESTIDADE

 

É IMPORTANTE QUE DESDE PEQUENO SE APRENDA BEM COMO SÃO AS COISAS

A DOIDA

Bem, sei que muitos já devem conhecer esse belíssimo conto de Drummond... Conheci-o há um tempo - indicado por amigo -  para uma possível montagem que eu faria dentro de uma disciplina na Universidade. Como a proposta para a montagem tomou outros rumos de estrada, acabamos não montando, mas a admiração pela poética forte da narrativa me encanta.

É Bela e cativante a maneira com que autor descreve uma singela passagem na vida de dois seres tão distintos e próximos por uma única razão: A HUMANIDADE PRESENTE EM CADA VIVENTE!

Hoje acordei e quando liguei o computador, divagando sobre minhas inúmeras pastas onde se encontra de "TuduQuantuá", reli o texto e o trago para o blog. Quem já o conhece, deleite-se novamente, quem ainda não o viu:

A DOIDA

Carlos Drummond Andrade

        Havia pelo menos duas versões sobre como uma jovem mulher comum tornara-se doida. Uma a de que casada em grande estilo com um rico fazendeiro, este mesmo que a rejeitou ainda na noite de núpcias. No alto da discussão empurrou-a escada abaixo, fazendo-lhe quebrar os ossos. Uma segunda versão fora a de que o pai, rico e sem traços de que morreria em breve, achou o seu café com um amargo diferente, e como havia várias estórias de envenenamento...

        Há vinte anos existindo dessa forma cria-se fama de maluca; aos quarenta não mais se pode negá-la. E o que é pior, entender a loucura como uma falta da própria louca. Crueldade que apagava qualquer remoço de gerações seguidas de jovens, que passavam na frente de sua casa, atiravam-lhe pedra nas janelas, tudo para verem a reação da doida, seus gritos e gestos.

        Três moços, que passavam pela sua casa ao irem em direção ao córrego banharem-se, resolveram jogar calhaus de ferro, em intervalos seguidos, para terem o prazer da reação da doida.

        O mais velho, que se tomou como chefe, teve um desejo ambicioso, a chaminé. Ouviu-se o estrondo da quebra de uma telha, um passarinho fugiu assustado. Porém, nada da doida. O segundo jogou  à altura da janela, batendo em uma lata, um som seco reverberou pela casa, mas ainda nada do que se buscava. Talvez não houvesse mais qualquer coisa para quebrar, na casa quase abandonada.

        O terceiro do grupo, com seus onze anos, resolveu, em um ato de coragem adentrar-se ao jardim da casa. Os outros dois amigos entediados pela falta de eco, deixaram-lhe sozinho, e foram ao campo.

        Empurrou o portão – então não estaria fechado? Pisando sobre o jardim excitado e cauteloso. Viu uma lagartixa, e teve vontade de primeiro mata-la, e depois investir contra a janela. A lagartixa conseguiu fugir, mas levou o jovem a uma cancelinha , que um dia fora azul, e que cheia de folhagem não se via da rua. A pequena porteira estava podre, o chão da varanda, antes pintado de rosa e azul, em buracos.

        O garoto entrou na casa, não discernia bem os móveis, ou o assoalho velho, e percebendo-se com a pedra na mão, viu que não haveria qualquer razão em mantê-la, e jogou-a no chão.

        No cômodo que antes vira da janela, obscurecido, vira agora muitos móveis, alguns quase em cima de outros, vidros e espelhos, uma mesinha, e cadeiras. Encostado à mesa um piano. Um guarda-roupa , um baú e mais alguns pacotes. Era como se a casa tivesse fugido da dor do mundo hostil lá de fora e encontrado paz em um recanto em si mesma.

        Atrás do piano estava a cama. A doida sentada projetava o rosto para a frente, para entender o barulho incomum. Levantou as mãos à altura dos olhos, de forma a protegê-la de uma eventual pedra. O jovem a encarava, ela uma velha pequenina, protegendo-se atrás de uma barricada de móveis. A velha mexeu os braços, com os pequenos olhos amarelados, a fitar o estranho, e parecia ter medo.

        O jovem sorriu, não sabia o que fazer.

        A doida esboçou um som com a boca trêmula, não se entendia, mas pareceu-lhe um pedido, e não como supôs à primeira vista um xingamento, sim, com certeza era um apelo. Ao ver a água, mesmo sem entender a voz fina, encheu um copo pela metade. A doida teve que ser ajudada e beber, não tinha mais forças.

        Uma mudança na percepção do menino, não havia mais uma doida, e sim uma senhora velha com sede, e que talvez estivesse morrendo.

        Deitou-a na cama em posição suave, com um pouco de repugnância. Ela produzia o mesmo som, mesmo depois da água, talvez um remédio...? Passou a sua frente frasco por frasco, mas não recebera qualquer sinal. Tinha medo de sair e chamar um farmacêutico, ou médico, que morava longe, e deixar a velha senhora morrer sozinha, sendo ainda alvo de pedradas...

        Tropeçando nos móveis, afastou o armário que encobria a janela, abriu a cortina, e a luz adentrou-se no depósito onde a mulher morria. Decidiu, não deixaria a mulher sozinha, e soube imediatamente que não poderia fazer mais nada, a não ser sentar-se à beira da cama, e esperar o que ia acontecer.

BOA NOITE E UMA EXCELENTE SEMANA!

Água, Sabão e Canto

Roupa estendida 

Lençol, forro de cama

Tá cheirando nega lavada

Sabão, água passada

Na trouxa tudo que é renda

Pano de prato, calcinha coador

Jardineira e saia de toda cor

Magrela carregando bacia

Rio a baixo rio a cima

Não tem hora de acabar

Esfrega a mão, espuma que dá

Limpa o suor na barra da saia

Canta esganiçada a moda 

No pé do menino que roda

"Quetá, em tempo de afogá"

"O Sol Vai Nascendo alí

Eu ví uma velhinha assim

Com a trouxa desse tamanho

e água pequenininha

Lava, Lava, Lavadeira

Quanto mais lava mais cheira..."

(Canto Popular do Vale do Jequitinhonha)

(RAFAEL LORRAN)

Mariquinha e Serafim - O Esconderijo

Ai Serafim, E Se o papai pegar ocê aqui?
Uai Mariquinha, Eu escondo alí
Ai Serafim, e se ele te vê lá?
Uai Mariquinha, quem é que vai contar?
Ai Serafim, será que vai prestar?
Uai Mariquinha, mió do que esperar
Ai Serafim, Pára de falar assim
Uai Mariquinha, cê tem que ter dó de mim
Ai Serafim, vai esconder lá então
Uai Mariquinha, seu pai ainda nem deu os carão
Ai Serafim, é só pra testar como é
Uai Mariquinha, desse jeito não dá, né!


Mariquinha e Serafim Sempre foram assim!


(RAFAEL LORRAN)

COMUNidade

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Inseto Decerto

Decerto Insetos são seres saudáveis
Minúsculos e imprevisíveis, com uma capacidade imensa de se adequar
A espaço
Tempo
Limites e imprevistos
Seu movimento de chegada é rápido
Mas a retirada também
A inconveniência que lhe é atribuída
Nada mais é que uma marca registrada
E aquele som tranquilizante
Agudo e desafinado
Deixa pairar uma aúrea de situação mal resolvida
Decerto o inseto possui discrição
Mais vale um inseto
Que o tédio então
Tendo alguma coisa pra espantar
Com a Palma da Mão
me diz sem pensar:
pra que serve televisão?

Pra Quê Isso, Né Não?

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Ramagens e Trigo

Uma água com açúcar de um momento - como outros - que na simples reflexão torna-se Extraordinário para quem vive.

Sei Horas da Tarde-Noite

Os últimos raios de sol ainda conseguiam deixar as ramagens de trigo mais douradas do que nunca. Como breves sussurros, feito segredo de criança, o vento dançava em brisa com os trigais. A calmaria era tamanha e oportuna, não fosse o vôo dos pássaros em recolhida fazenda alvorada sobre o campo em verde e pastel que agora parecia sorrir sem motivos, como um majestoso rei observando vasto reino e mergulhado em pensamentos esvoaçantes.

Um campo, um Vento, Um pensamento.

Seis Horas da Noite.

Ele – sentado, centrado, acalanto, lindo - olhava o mar de trigo com um olhar não tão enigmático quanto sua voz, que custou a sair:

- Oi!

- Oi!

Um Breve minuto de silêncio e infinitos pensamentos em transe.

- Olha lá, mesmo que o vento sopre sempre no mesmo sentido, uma mesma direção, os ramos de trigo parecem insatisfeitos e se mexem para todos os lados. Olha, aquele parece contorcer-se.

- É mesmo, será uma espécie de fuga ou indecisão?

- Acho que nenhum dos dois, Penso que eles vão para todos os lados, não por uma falta de decisão, mas por que querem brincar com o vento, dançar com seu sopro, sabe?

- Mas o vento, você acha que ele quer o mesmo?

- Ah, quer sim. Ele sempre está lá, olha só! Ele corre por todo o campo e cada vez que faz uma ramagem balancear ele a conhece mais, a entende mais,  e se sente mais seguro para voltar mais tarde a abraçar suas fibras douradas.

- Acho que quero ser trigo!

- Acho que quero ser vento!

Um abraço como sempre, como nunca aconteceu. Os dois corpos se envolveram por inteiro e a mesma fortaleza que segura as raízes de trigo em chão firme, tinha a leveza da brisa fria em dias de chuva fina.

Um abraço feito chocolate suíço; feito bolo de fubá com queijo e café fresco; como serenata inesperada e surpresa boa; como ligações “mata-saudade” e pudim de leite com côco. Um abraço feito Calmaria em Tempestade, feito o sonho e a vontade, juntinhos.

- Quantas Horas?

- Seis.

- É a hora do Ângelo, anjos e arcanjos.

- É, isso mesmo, é a Nossa Hora!

(RAFAEL LORRAN)

Cuidado com Farinha no Feijão!

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GENTE NOSSA - Inácio Loiola

Olá Pessoal!

Nessa Primeira postagem do espaço GENTE NOSSA - onde apresentarei amigos, parceiros e profissionais que admiro dentro das linguagens artísticas - tenho o prazer de ilustrar o blog com o grande amigo, que tive a honra de conhecer este ano, Inácio Loiola. 

      Cantor, instrumentista e compositor. O trabalho do artista é um mosaico de vários estilos musicais brasileiros, flertando com a bossa, música regional, pop e MPB.

      Nascido em Santo Inácio, distrito de Gentio do Ouro - Bahia, sua musicalidade brota da relação com a natureza e de seu amor pela vida, pela família, pela gente simples, interiorana, sertaneja, ribeirinha, com a qual se identifica profundamente e cujas histórias são também inesgotáveis fontes de inspiração. 
   O encanto pela simplicidade das mulheres barranqueiras, transborda em suas composições musicais: “Moça barranqueira teu cabelo cheira água de colônia Flor de laranjeira”.

       Este ano tive a satisfação de passar o Carnaval na cidade de Pirapora - MG ao lado de pessoas extraordinariamente cativantes e programas sempre embalados por uma boa música e prosas devaneadas . 
     Acolhido na casa do músico - Quando me tornei amigo da família - percebi que além de talento, Inácio possui um carisma cristalino e um dote louvável para a culinária também. 
    Vencendo o Concurso de Marchinhas de Pirapora com sua envolvente e frenética marcha Pira-pa-pum-bê, O artista nos transporta ao universo único de signos fortes da cultura regional mineira e a transcrição fiel do ritmo popular através de seu som.

Hoje Inácio Loiola reside em Montes Claros onde executa seus projetos culturais e apresenta seus shows, sempre com sua postura irreverente e sua simpatia alastrante! Você também pode conferir o trabalho do artista sobre a energia enigmática do Velho Rio São Francisco; periodicamente ele se apresenta no vapor Benjamim Gumarães (Único Vapor do mundo, movido a lenha, que ainda embarca viajens turísticas).

TELEFONE PARA CONTATO: (38)91740001

MARIQUINHA E SERAFIM

Mariquinha e Serafim Sempre Foram Assim:

- Poxa Mariquinha, óia como cê dêxa o Bichin!

- Nossa Serafim, cê ainda vem mostrar pra mim

- Poxa Mariquinha, e eu como fico?

- Nossa Serafim, cê só pensa em seu umbigo

- Poxa Mariquinha, não é assim também não!

- Nossa Serafim, como é que é então?

- Poxa Mariquinha, Só queria um "poquim"

- Nossa Serafim, Nem vem me olhar assim

- Poxa Mariquinha, só um "mucadim"

- Nossa Serafim, Tem que ser rapidim...

Mariquinha e Serafim, Sempre Foram Assim!


(RAFAEL LORRAN)

MARIA DA TERRA

(Natália e Seu Caçula João)

(Uma Homenagem - quase descrição - à Artesã e Agricultora Natália.  Moradora da Comunidade Rural de Paracatu - Distrito de Brasília de Minas-MG, que tive a Honra de Conhecer no ano de 2010. Portadora de uma Energia e Força quão Fonte Enigmática de Inspiração).

Lá vem Maria da terra

Cabelo esganiçado, impregnado

O fosco de sujeira não reflete o laranjão que desce do Sol

Passo lento arrastado

Pelos imundos de sujeira do labor

Enterrava unha rígida que rangia ao tocar

Cada pedra pontuda que não mais sentia

Maria vem mansa, vem muda, calada

Moicada, Vazia no meio do entulho

Como figura desenhada, na pedra, madeira

Figura talhada, Na talha, na Serra

Escultura Moldada, na marra, Na Talha

Vem com olhar desgraçado

Olho quase nem abre a carne firme e escura

Que por cima da bola branca da visão

Deixa o sinal sem perdão na sua cara estampado

Pelo sol, judiada sem lugar pra esconder

Cada marca que passa do nariz pro queixo

Mais parecia um tanto de vala de um rio a correr

Que rasga terra apertada procurando desaguar

E acaba antes do nada

Nenhuma lágrima pode rolar

Ela não chora e não dorme

Ela não chora Nunca

Lá vem Maria da Terra

Um braço despenca sobre os peitos e o outro segura a cabeça

Coça o casco de onde sai cabelo preto e grudado

Que cai descansado naquele braço forte

Nem um palmo de largura tem de carne naquele osso

Quanta bacia, balaio aquele cambito carregou?

Mas agora Segura de si, a força que arrochou

Ela senta repousada em seu trono firme

Como a rainha que pousa no adornado veludo em cedro

Cai sobre Terra marrom cheirando sujo e suor

Pintando as canelas de cisco a rainha despenca

Ela não olha no olho

Sentada, calada vigia o espaço

Ela não olha no olho até saber o que olha

Ela não olha, Cospe

Lá Está Maria da terra

Pega sua cria no colo

Coloca pra sentar na sua coxa, menina franzina

Encardida como o chão, menina não chora

Chora não. Só olha de canto com dedo na boca

Sua saia bonita não tem cor

Ou tem a cor que não se pinta

Cria quieta se acalenta nos peitos caídos

Outrora pontudos, Chupados por muitos, apalpados por quantos?

Lá vai Maria da terra

Corre moleca pra cima do pé de árvore

Pai ta em baixo com o castigo na mão

Onde já se viu trepar com homem feito

Menina nem tem peito direito

Quer em baixo de árvore namorar

Fica aí Maria, até morrer

Mas de seu orgulho não vai descer

Nem de longe vai apanhar

Pode se lascar seu pai e castigo, sabe que no fundo é marmota

Amanhã namora de novo

Treze ano não é pouco nada

Pra quem já tem o que dar

Ela deu e deu com gosto

Moça virgem há de voltar

Toma chá de mangalô

Fechadin volta a ficar

Ela é deu e deu com gosto

O que é da terra é pra colher

Ela colhe, ri esganada

De vez em quando é bom

Lá vai Maria da Terra

Chorou uma vez só

Pariu mais de três

Mulher sempre Prenha

De tudo que lhe foi negado

Da fome que sentiu

E da coragem de pedir, que faltou

Da fome que não mais sentiu

Da caridade de quem cativou

Rasga o chão de poeira fina

Enquanto esquenta na fornalha

De nada adianta sair Dalí

Ou será que a vontade também foi negada

Cozinha calada enquanto lembra

Da barriga abrigada, roncando calada

Pedindo terra pra comer

Ela Leva a mão no córrego

Concha farta de dedo castigado

Finca a mão na areia molhada

Ela engole o grão arrastado

Come terra e se farta

Ela se farta de tudo

Lá vai Maria da Terra

Canta junto do acordeom

Que o velho animado toca

Varando lua afora na beirada

O povo escuta e fecha os olhos

Enquanto ela entoa largada

A boneca cobiçada que sai fácil da garganta

Fica também tarde serena

Quando Maria pensa também tem

Os mesmos lábios de veneno e corpo sem dono

Também é grande o engano

De quem a quer fazer chorar

Ela já trabalhou e foi roubada

Ela já se roubou tantas vezes

Levou-se dela os dias de ouro que ela não conheceu

E ela aí com isso?

Nem do lugar se mexeu

Ela não se mexe tanto

Quase não se mexe com ela

Maria lévem

Sertaneja fibrosa

Parece imaginada em cada palavra que solta

Traçada, combinada na Madeira, na Serra

Talhada na marra, Na talha marcada

Mulher do Sertão

Lévem Maria da terra

Deitar-se em chão batido

Pisar em solo vermelho

Comer o que a terra deu

E dar pra terra o que é seu

Não pude ver Maria dormir

Mas imagino o que acontece

Mulher nua morena se deita

Em terra lisa de marrom corante

E some, desaparece

Como poeira na estrada

Sua carne é engolida

Pala mesma matéria de que é feita

Então Maria dorme

Se entrega de braço aberto

É se mistura interia a terra firme que sossega

Até que o dia amanheça

Até que alguém perceba

Que terra e mulher

Sendo Maria como é

Tem a mesma Sorte

A Mesma fé


(RAFAEL LORRAN)

VamuCheganu!

Seja Bem Vindo!
Pode Entrar sossegado
Casa Boa é a de porta aberta
Com janela sem tremela
Bordadeira na porta, no pedrado
Pra mó de ver no que vai dar
Vou adiantando o pisar
Pois aqui tem de tuduquantuá
É um cantim Nosso
Só pra mó de prosear
Tira as precata, pode esparramar
Não tem café pronto, mas é só coar
Quando sair num esquece de voltar
Por que coração de mineiro cê já viu né!
Adulou tem que Aturar!